Chove!!!
{...}

Desta vez não choveu no dia de finados. Desta vez, rezei e carreguei flores. Chorei ao olhar para todos aqueles túmulos sem flores, abandonados em concreto e poeira. Pensei na vida daquelas pessoas. Nos sonhos que não se realizaram, nas angústias que carregaram até o dia da morte delas. Imaginei elas encontrando-se felizes - onde quer que estejam. Ouvi vozes, lamentos, súplicas, segredos. Não falo de espíritos, de almas. Me refiro ao suspiro de vida que ainda resta depois da morte num corpo que ainda existe, mas de uma forma que não sei pôr em palavras. Lápides esculpidas, cartas deixadas nas frestas, fotografias, epitáfios. Apesar das lágrimas, desta vez, eu quis ainda mais viver. Continuar. Resgatar minhas pernas. Viver até sentir todas as artérias do mundo pulsando, ver de perto todas as bocas sorrindo, sentir a ânsia e a azia de estar vivo.
Como gostaria que chovesse ainda hoje. Eu correria pela rua até sentir todos os músculos cansados, sentindo o calor do asfalto nos pés. Todas as pessoas sairiam de suas casas, se refrescariam na chuva e depois dormiriam um sono de morte, mas certas que ainda terão muitos dias para amar, para viver, para serem felizes.

um jazz uma bossa vai nessa não volte dê-me tempo............................................................................................ dois segundos. volte a tocar. compassos e laços de palavras em som talvez a volta me faça feliz e depois pra onde vai? venha e diga-me que não foi e é assim como o jazz, como a bossa. volto aos meus papéis que havia deixado por ti e eles cuidadosamente me recebem como filha pródiga. volto ao nada – sem mais esperança do bis sem fim, do silêncio ao fim da noite, dos acordes a eco-ar.

Meu bem,

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.

Hilda Hilst

As luzes

da pupila do meu olho.

um instante no vazio (e na loucura) de mim

e algo mais que não sei dizer...

"Tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativas."

Antoine de Saint-Exupéry

Sem ti sou um feixe de ossos

Depois que as pessoas morrem o que resta delas?

Eu acredito apenas nessa vida. Nenhuma antes e nenhuma depois. Única, imperfeita, quebradiça, intensa. Não seria em outro lugar, nem em outro tempo. Nasci muito depois de rompido o ventre de minha mãe. Ou às vezes tenho a ilusão de ter nascido. Isso porque morremos um pouco todos os dias. E os dias tristes reforçam essa sensação. Mas a cada morte ganha-se a chance de viver novamente. Alguns a aceitam outros não. Eu respiro fundo e sigo. Não trocaria essa vida por nenhuma outra mesmo que descesse do céu aquela pomba estúpida e dissesse que viverei no reino dos céus.

Gosto da terra, do ciclo da terra, das coisas da terra. É dela que eu me alimento e ela se nutre de mim. Eu gosto dos cheiros, dos gostos, das texturas sejam eles doces, amargos; suaves ou ásperos. Gosto de pisar nessa terra e ver meu corpo se movimentando nela como se fosse fruto, raiz. E vejo meu corpo crescer e mudar com a virada do tempo. De minha alma não sei, não penso nela. Não sei lidar com o que não vejo.

Em cada momento que vivi, um livro mudou-me por completo. Posso dizer que alguns deles construíram essa que sou hoje. Sem eles não seria essa que escreve, seria outra. Alguns escritores são tão feito tatuagem (Pela manhã, li que tatuagens são transformações na pele através da arte. Na verdade agora me dou por conta que essa frase não tem nada especial, mas na hora eu fiquei pensando em muitas coisas. A palavra transformação me chamou muito a atenção... Como se fossemos insetos que trocam sua pela em determinadas estações. Eu gosto de escrever na pele e ler-me. Depois tomar banho e ver todas as palavras desfazendo-se pela água e o sabão.) em mim que eu os chamo pelo primeiro nome e converso pela rua e os chamo para passear. Dessa que me existe e que disse um pouco no que escrevi acima é no momento que Vanda (mulher mais adorada) nasceu em mim, marcada pela obra de Alberto Caeiro e Vinicius de Moraes.

Hoje, ao acordar, concentrei-me para deixar ver em mim a mulher que ama e sorri e chora e canta por Vinicius de Moraes. Seria mais fácil falar do cronista do que do poeta porque tenho tentado resistir à saudade, ao amor e daquelas coisas que ele diz como ninguém. Isso, pois eu digo sim a tudo o que ele diz. Até sobre a morte...

A morte

A morte vem de longe

Do fundo dos céus

Vem para os meus olhos

Virá para os teus

Desce das estrelas

Das brancas estrelas

As loucas estrelas

Trânsfugas de Deus

Chega impressentida

Nunca inesperada

Ela que é na vida

A grande esperada!

A desesperada

Do amor fratricida

Dos homens, ai! dos homens

Que matam a morte

por medo da vida.

Bem pior que a morte

Bem pior que a morte

É deixar só o amor

Oh, minha amada

Na hora em que eu me for

Sozinho na treva

Oh, vem comigo

Oh, vem comigo

Lá onde existe a grande paz

O amor em paz

No fundo, me parece, que da morte resta a infinita vontade de viver. E viver, pra mim, é amar – definitivamente. Do amor, Vinicius e Tom reescreveram e musicaram o mito de Orfeu e Eurídice. Que sem palavras eu tenho lido e relido. Mais que livro, mais que poesia, mais que música. É vida. A vida que eu desejo inquieta e visceral compartilhá-la. Como Orfeu e Eurídice; como Vinicius e Tom.

- Hei, quem fala?

- É o Tom do Vinicius.